-EL SILENCIO-

El silencio quiso adueñarse de mí,

Llenar mis espacios, abarcar hasta mis límites.

El silencio quiso decidir por mí,

Hablar por mí, moverme a su voluntad.

El silencio quiso matarme;

Acabar con mis sueños e ideas, ilusiones y logros.

El silencio pudo haber sido la razón de mi dolor.

De mi estigmatizada vida, de mi muerte.

El silencio quiso apagarme las ganas,

Disminuir mis fuerzas, terminar mi caminar.

El silencio quiso ser todo.

Quiso todo de mí, quiso que fuera de él…hasta que silbé.

Despertar

Siete y cuarto de la mañana,hay momentos que el tiempo esta en contra de dos cosas: 1) llegar a tiempo. 2) querer seguir durmiendo. Aunque no tiene mucho sentido seguir poniéndose de pie. Cuando levantarse implica vivir; encuentro interesante como la pared desde esta perspectiva tiene una transgresión decorativa tenue. Tal vez por la ausencia o por las goteras, que justamente dan a un costado de mi lado izquierdo. Aun que el tiempo deje de transcurrir, dejo de levantarme; para poder integrar esa imagen del techo; insisto, no llueve, ni vecinos arriba.
Ok!
Un pie, para sentir la presencia de tierra, el otro se enreda en la sabana, buscando una alternativa para no proceder el segundo movimiento. Esa mancha tiene forma de todo menos de tortuga, sueño despierto con esa tortuga dándome un aventon al mar; pasividad...

El otro a resisntencia se mueve ondeando la sabana, despojándose de lo único que lo podría haber perpetuado a una cama durante el resto de la mañana. Ocho menos diez. Interesante como el tiempo disminuye su paso por la culpa de seguir el proceso de levantamiento, pero sigo estando enamorado de la posición vertical de mi espalda y diagonal de mis piernas. Sigue el torso, Demonios, el lado derecho tomo una temperatura a menos grados de satisfacción (helado).

Es curioso solo imaginar que la intensión de levantarse es sólo un motivo de necesidad, nunca de gusto; pero qué se le va hacer, se vive con eso; muy a mi pesar. Lo bueno que tengo que estar a diez para las nueve, aun el tiempo a mi favor. Y solo de pensar que restarle tiempo a la cama para sumárselos al desayuno, es inaudito, deberíamos suprimir el proceso de "desayuno" para poder estar más tiempo descansando. Pero!

Torso paralelo, y eso que aun no comienzo con los ojos!

El tiempo es curioso, que se alente mientras más le suplico a mi cuerpo que se levante, Chin!! ese reloj no sirve. Diez am. Tarde de nuevo.

Ojos de Asesina

Cómo puede ser justo amar, cuando ya te amo; la invasión inminente del miedo, eso que nunca olvido a pesar de que el tiempo ya pasó. Todos los días olvido tu recuerdo y aun creo que fue ayer de esa mirada, de ese beso, esa forma de robar el aliento donde se va el alma y la vida se escapa. Distancia es lo único que nos separa; y tal vez las dudas, los prejuicios, esas lamentaciones que nos apega a un presente (...)tarde y justamente ahora, cuando irrumpes en mi vida, con ese cuerpo extraño y ojos de asesina, como siempre. Y así en el recuerdo muere la ilusión y aunque tus ojos me despiertan siempre, esos lunares incandescentes y ese morbo que te hace sin igual, me quedo con lo que puedo tener, no con lo que quisiera. Y si me preguntases sobre los retazos de recuerdos que me convencen de vez en vez, cuando; se lo que se porque eso se hacer mejor y se me olvida. Ya, te cuento: más me gusta olvidarte siempre, que recordarte solo unos días. Y si me preguntas; de nuevo qué me llevo, callaré lentamente mientras me siento y pregunto vámonos, en este instante; déja todo y sin nada empecemos de cero, que sea antes del uno pero que despues siga el dos...el tres. Que me he llevado esa alma tuya, que despiden tus ojos en momentos robados por un momento, mismo que te robé.

Y por un momento me olvidaré de ti, para corresponder al hecho de que tu jamás de acuerdas de mi.

Y mañana desaparezco, al final de ese presuntuoso día. Me iré en las presiones, en el olvido escrupuloso, viajaré entre los murmullos del silencio  me iré a donde quieras que me vaya, y gesticularé cada espasmo de locura que quiera revertir la travesía encrispada de girasoles cuadrados y fríos, para así poder huir, para poder ir.

Al final me iré de mil formas distintas, no se si sabes que se siente, al menos dime que me entiendes. Pero me quedaré, al final sabes que me quedaré y sino que el instante sea preso para siempre. Y me iré (...)

Instantes

Lo siento no somos para ser, tal vez nunca lo fuimos o quizá nos hicimos la contraparte, la falta de contraste, la solvencia de ineludible de dolor. Nos transformamos, pasamos de ser héroes el uno para el dos y terminamos siendo el Némesis en uno solo. De cambiar el mundo a destruir un destino. Sombras perpetuas pegadas a una luz y un contraste, marionetas prosaicas de las ideas de la púdicas e insultantes, de ojos que estaban ciegos o ciegos que querían desvanecer lo único bueno que existió. Repudio el instante que asemeje el amor con la pasión y el olvido con lo inexistente. No cabe duda que el peor crimen de la vida es la manipulación de las personas a costa de lastimar a otra.

Y de verdad lo siento, porque de una u otra forma jamás seríamos, estamos destinados para destruir vidas mientras nos destruimos nosotros, estamos para olvidar y machacar todo lo que genere sentimientos o instantes llenos de emociones; asesinamos a toda idea que nos pueda hacer -felices-a los demás a aquellos mismos que nos corrompieron un día.

He buscado tu cara, he buscado tu cuerpo, tus ojos, tus manos; he intentado de todo y solo me queda un recuerdo de tu olor, ese aroma tan peculiar, tan único. Y nos quedaremos al final de nuestras vidas con la fatigosa necesidad de buscarnos y aunque detrás de esas ojeras, de ese esmalte percudido de corazón; de esas arrugas del alma, simplemente veremos manchas, marcas de una vida marchita y ya en una profunda necesidad de llegar a la salida y ya sin poder movernos. Y aunque yo reconozca ese olor y este corazón, ya no quedara ni un motivo para ver que el amor nunca acabo, porque no se usó, ni cambió de lugar. Simplemente hicimos como que nunca pasó.

 Y en un tétrico intento por definir, nos toparemos con la respuesta de que el amor también destruye cuando no lo ejerces. Mientras seguirás construyendo castillos de ideas falsas y yo queriendo querer olvidarme de mi, para poder olvidarte a ti...

...Y tu mirada se perpetua al adiós, cuando la puerta te guiña para acariciarla. Y mientras te levantas en tu conciencia desteñida mirabas lejos de mi y cerca del adiós.

Mirada

-No temas de mi, Yo, soy transparente, por eso te miro ahora.

-No siento miedo...porque estas lejos; miedo si estuvieras cerca.

-Pues moriras de miedo porque no dejaría de miararte.

-No tengo miedo a que me mires, tengo miedo no mirarte nunca o cuando te mire no querer dejar de hacerlo jamás.

-Ya lo haras.
-Y no dejaré de hacerlo nunca.

UN HOMBRE QUE SE VA

 Siete de Marzo 2011-3:34am



Me voy y no puedo detenerme, siento un gran vacío y ausencia del mundo. Es demasiada la presion de tener que ser siempre alguien,que pretendo situarme ante los demás como alguien que no soy. Es la realidad que me alcanza y el miedo que me rebasa. Hay silencios que me atrapan por lapsos de vida y es menos lo que soy y más lo que dejo de ser. Por lo pronto memorizo un día a la vez para siempre.

CAPITULO 7

  Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

   Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.
Julio Cortázar/Rayuela

DEMONIOS NEGROS

Una gran nostalgia existe en este porvenir, como títere amarrado del cuerpo la esperan,

Cuerdas en las manos, sin moverse, y a veces sin dormir...

Litiga su angustia con la vacía idea de libertad, sueño de quimera.

Entonces caí en la cuenta de sus maldiciones, llena de sin sabores, y no saber morir.

Una idea me acecha, -morir en sus brazos, que más quisiera-.

Sólo un instante necesito, en sus sueños perderme por un segundo, una eternidad.

Tocar sus adentros; aun que eso fuera quemarme en una hoguera.

Desalmado el corazón sin precedencias, ni rastros de vanidad o tranquilidad.

Catastrófico los susurros de su aliento, claro en la neblina,

Anunciado la pérdida de una vida, la caída del sol y de éste día.

Pero en lunes, martes o el día que quiera, muere simplemente una concubina;

Atesorada por los hombres de alebresto, odiada por las mujeres de capilla.

Dejando un aroma a jazmín, impregnando dolor y un libertinaje de sopor.

Yo aún la recuerdo: decidida como ninguna mujer,

Desdeñada por la envidia, y fuerte de pasión en sus besos,

Cicatrices de matiz, por el desenfreno de los “demonios de alcohol”,

Buscando siempre la sombra en la huida, y nunca la consigna de pedir perdón; fuera de la tristeza de su mal de ocasión.

La suerte no nació en su colchón, sucio y de espinas,

Bajo la almohada de lágrimas un sudor de madre insana.

Aspiró el aire antes de dejar al retoño casi sin vida,

Aliviando su dolor con un trago de licor con uvas maznadas. 

Así queda, sin el día; en un abril como cualquiera; en un año perdido.

El sabor del polvo se mezclo con el de jazmines y rosas.

No hay recuerdos ni memorias de una mujer llevada al olvido,

Tan sólo ella, llevando en su voluntad -la lujuria-, -el pecado- de las musas y la serenidad en cual la distingue de una mujer de tentación, de recuerdos eternos, de demonios negros…

»‡«

VOCES

El recuerdo solamente se percata de instantes, y qué no es la vida sino eso, si solo eso me ata a la trágica nostalgia de un momento que se esfumo. Un eco nos acaricia y nos hace vernos de frente y nos  reconocemos, veo tus manos un poco teñidas de descuido y tú ves las mías sucias, maltrechas, tuyas sin mí, mías sin ti. Entonces el reojo nos traiciona al transbordar en la realidad, perdiendo el hilo de la antesala de un instante.

Cuando el instante percatado de recuerdos me hace la situación llamada vida en solamente ataduras fictas, como esa que se hace llamar pasión ó aquella nombrada ambición, esa apodada lujuria o la más temida de todas…miedo. Hace tu silueta mas sinuosa de lo común, cosa que puedo deducir que los baches llenos de personas que solamente te señalan la caída libre. Y se dibuja una mirada penetrante entre mi nariz, la boca… ¿y mi barbilla, y mis ojos, y mi frente, y mi cicatriz?

No hay tiempo que exista sin ataduras, no hay razón alguna para seguir perdidos en tantas cosas si no hacemos nada, si nada es lo que logramos hacer. Un camino se toma, un camino se sigue; y no hay razón que pueda apegarme más a la “realidad” que el hecho de saber que algún día tú fuiste en mi lo que yo nunca fui en ti…un recuerdo. Mis palabras se diluyen en el silencio y tú en el fondo de un vaso de aguarrás, mismo que me dijiste en el momento de querer recordarte, mismo que hice al olvidarte un día tras otro.

Entonces en una conspiración donde todo puede ser simplemente una odisea que dura un minuto, treinta y siete segundos y un puño de centésimos, una eternidad. Para podernos ver de nuevo, ahora ya no son maltrechas las manos, ahora es la mirada cansada, las grietas de las manos ya son invisibles y no se nota donde empieza la felicidad y termina la costumbre, simplemente se vislumbra nostalgia y un penetrante hedor a olvido, con secuelas de golpes y moretes de lagrimas. En un sinfín de caricias que se hacen menos eternas, no es el amor el que acaba; ése solo cambia de lugar; son los olores re-mezclados con amargura, llanto y un poquito de pudor; son las noches que pasamos en vela y los días que pasaste soñando; es simplemente la constante que toma rumbo contrario o es simple y sencillamente tú o yo. Siendo el norte de mi sur.

Un susurro es la fe de lo que no se ve, es creer lo que no se puede a veces ni tocar, es la esencia de lo que parece irreal; pero muchas veces es tan real como lo que vemos, tocamos y sentimos. Es un hecho que tiene que ser permanente, hacer que la coincidencia sea ocasionada, que una mirada no sea un pretexto para esquivarse la presencia. No buscar explicaciones a algo que sabemos, ni creer aquello en lo que no confiamos; la realidad no es lo real, es un destello de lo que nuestra alma trata de mostrarnos, que nuestro corazón trata de externarlo, que nuestra mente trata de explicarnos; pero que nuestro orgullo o los demás tratan de esconderlo.

Siendo así una sola ecuación simplistas y surrealista, y en la búsqueda de un mundo utópico, nos cansamos de creer y nos dejamos llevar por el arroyo de nuestra triste realidad que no es más que la costumbre.